The others

Sono ancora viva? Come sono arrivata fino al bagno? A chi appartengono le voci che sento provenire dalle altre stanze? Chi canta? E questo folletto bianco che morde i lembi della mia vestaglia e li tira, non so se per gioco o per attirare la mia attenzione su di sé, chi è?


Mi sveglio da un lungo cammino, da una stanchezza innaturale, come se fossi rimasta senza conoscenza per delle ore e poi fossi emersa lentamente da acque profonde, un pozzo, uno stagno.

Cammino faticosamente e riconosco con difficoltà il viso che mi sta di fronte nello specchio. I miei gesti sono meccanici , conosco questo pavimento ingombro di scarpe e ciabatte, buste, creme per il corpo, olii rilassanti. Sto lì e l’altra mi guarda stancamente, forse vuole avvisarmi, sento anch’io qualcuno che parla in fondo alla casa e una voce femminile che canta. Ma l’altra è muta e scompare appena mi allontano. Deve essere notte. Sulla tavola c’è una tazza azzurra oblunga e i resti della buccia di una mela tagliati a piccoli triangoli irregolari.

C’è un bicchiere con una soluzione acquosa il cui fondo contiene una polvere grigia. Le cose mi fissano in silenzio e le sento aliene, le parole stampate si deformano, nuotano nell’aria staccandosi dalle copertine dei libri e delle riviste che gravitano su colonne instabili sparse sul pavimento come grosse stalagmiti. E’ un’altra stanza, questa, Mi sono spostata dal bagno alla stanza in cui qualcuno ha mangiato e bevuto e forse passa il tempo a leggere e a creare torri di libri su cui si inciampa. Dov’è il folletto bianco che mi tirava la vestaglia ? Non so a chi potrei domandare in che posto mi trovo e da dove vengo. Qui non c’è nessuno. Le voci si sono dileguate nel momento in cui ho cambiato stanza e la voce che cantava è andata via.

Quanto tempo sono qui? Un’ora, una vita? E qual è il mio nome? Ci sono carte sul tavolo e per terra , fogli scritti. Forse c’è anche qualche documento che potrebbe svelarmi la mia identità.

C’è una piccola luce rossa che mi fissa dal mobile di fronte e , più in alto, una verde . E poi dischi, centinaia di dischi dentro la loro custodia. Fiori secchi all’interno dei vasi, quadri alle pareti.

Di fronte a me c’è il ritratto di una bambina, ma so di non esser io. Alla mia sinistra, sul tavolo, una bottiglietta di smalto per unghie e, sulla parete, dei calendari e una fotografia in bianco e nero con una cornice in argento annerita. Mi avvicino, la osservo, la sfioro con dita leggere. Due bambini seduti per terra su una terrazza estiva. Il bambino sorride e tiene il braccio sulla spalla della bambina. La bambina ha un vestito d’organdis bianco come quelli delle bambole e un musetto arruffato da un pianto recente. Io so perché. Conosco quella bambina. So tutto di lei. So della terrazza con la ringhiera bianca e di quei giorni così lontani perduti in un tempo remoto che sembra esistere solo nella mia memoria . Conosco anche quel bambino. Non è qui. Non è più qui. Qui ci sono solo folletti bianchi e voci che non cantano più. E ci sono io che emergo da pozzi profondi, da gorghi di malessere, e l’altra da me è soltanto la mia immagine muta nello specchio.




Blumy

Carissima... questo racconto di profonda desolazione, di grande malessere...
forse l'emergere dalla depressione di un periodo o di una vita,
è scritto stupendamente bene!

Non ci conosciamo personalmente, Blumy, ma io mi sento vicina a te
con calore ed amicizia.

Non abbatterti, Blumy... si risorge!

Complimenti per la tua notevole capacità descrittiva ed espressiva!

aurora


P.S. Se poi, per caso, il racconto non riguarda te personalmente,
il mio commento non cambia

Aurora. Ma non sono nuova di qui. C'è qualche altro mio racconto e , soprattutto, poesie.


Blumy

Da qualche anno mancavo dal forum.
Sono andata a leggere le altre tue opere e ho trovato tutto molto bello!
Grazie d'avermelo suggerito.

Un caro saluto

aurora